MUSIC FOR SALE

Le Petit Facteur
Paroles de Gerard Raynal

Une heure, deux heures
Le facteur n’est pas passé
Une heure, deux heures
Il ne passera jamais
Il ne passera jamais

Le p’tit facteur est amoureux
D’une belle fille aux yeux trop bleus
Elle lui a promis, sale gavroche
De s’occuper de ses sacoches
De s’occuper de ses sacoches

Elle a crevé sa bicyclette
À la dent dure d’une épinette
Il lui a dit ce sera pas long
La pompe est dans mon pantalon
La pompe est dans mon pantalon

Une heure, deux heures
Le facteur n’est pas passé
Une heure, deux heures
Il ne passera jamais
Il ne passera jamais

Il lui a laissé, c’est pas très sage
Un mot, un avis de passage
Elle l’a lu, s’est alarmée
Car y avait l’heure de la levée
Car y avait l’heure de la levée

Dans le grenier de sa maison
L’a invitée non sans façon
Je t’épouse, il lui a promis
Si tu me montres ton petit pli
Si tu me montres ton petit pli

Une heure, deux heures
Le facteur n’est pas passé
Une heure, deux heures
Il ne passera jamais
Il ne passera jamais

Il s’est couché dans l’herbe tendre
Exténué de trop l’attendre
Lui a demandé, très malhonnête
De lui offrir sa boîte aux lettres
De lui offrir sa boîte aux lettres

Devant les gars de leur village
Elle se trémousse, les met en nage
Il lui demande désolé
Qu’as-tu donc à les aguicher ?
Qu’as-tu donc à les aguicher ?

Une heure, deux heures
Le facteur n’est pas passé
Une heure, deux heures
Il ne passera jamais
Il ne passera jamais

Le p’tit facteur a épousé
La belle fille aux yeux bleuets
Elle reprise le trou d’ses poches
Sans intérêt pour ses sacoches
Sans intérêt pour ses sacoches

La belle fille voit des amants
Un petit, un grand même un géant
Elle les aime avec volupté
Quand le facteur est en tournée
Quand le facteur est en tournée

Une heure, deux heures
Le facteur n’est pas passé
Une heure, deux heures
Il ne reviendra jamais
Il ne reviendra jamais

La pauvre veuve trie du courrier
À la poste de son quartier
Elle compte les jours les heures
Qui l’éloignent de son malheur
Qui l’éloignent de son malheur

Elle a gardé sur son balcon
Le vélo de sa profession
Et se demande avec nostalgie
À qui ressemble le petit
À qui ressemble le petit.

Une heure, deux heures
De son quatrième il s’est jeté
Une heure, deux heures
Dans un grand sac l’ont enfermé
Dans un grand sac l’ont enfermé

Une heure, deux heures
De son quatrième il s’est jeté
Une heure, deux heures
Dans un grand trou l’ont enterré
Dans un grand trou l’ont enterré