MUSIC FOR SALE

[Verso 1]
Nació con alma de poeta,
con luz sencilla en la mirada,
creció entre ríos y entre playas,
y fincas verdes de banana.

Nunca tuvo mucho dinero,
pero tenía el sol por dentro,
contador fue por oficio,
poeta fue por sentimiento.

[Verso 2]
Entregó su pecho una tarde,
cuando la primavera ardía,
pero el amor le dio la espalda,
y le partió la vida en ruinas.

Sus ojos claros vieron años,
pasar despacio por su cara,
pero la pena desde entonces,
nunca dejó quieta su mirada.

[Coro]
Ay, viejo poeta del correo,
triste cantor de la escalera,
vendiendo versos por monedas,
bebiendo ausencias y condenas.

Ay, viejo loco de los pueblos,
hombre de tinta y de tristeza,
si alguien recuerda tus poemas,
que los repita antes que mueran.

[Verso 3]
Párpados bajos, piel cansada,
flaco, de paso silencioso,
cabello gris, escaso y triste,
traje arrugado y polvoroso.

Rodó del pueblo a la ciudad,
con un cuaderno entre los dedos,
cambiando fincas y caminos,
por frías gradas de cemento.

[Verso 4]
Lloraba penas entre líneas,
en hojas viejas y amarillas,
sus versos eran pan del alma,
pero el hambre no perdona vidas.

Vendía poemas en la tarde,
por unas cuantas pobres monedas,
para comprar algún olvido,
y adormecer tanta tristeza.

[Coro]
Ay, viejo poeta del correo,
triste cantor de la escalera,
vendiendo versos por monedas,
bebiendo ausencias y condenas.

Ay, viejo loco de los pueblos,
hombre de tinta y de tristeza,
si alguien recuerda tus poemas,
que los repita antes que mueran.

[Puente]
Dicen que a veces sonreía,
cuando escribía alguna palabra,
como si dentro de su pecho,
un niño viejo despertara.

Pero la noche fue creciendo,
sobre su sombra y su botella,
y se le fue apagando el mundo,
como una luz bajo la niebla.

[Verso 5]
Pasaron años sobre años,
nadie compró ya sus libretas,
y aquel poeta de las gradas,
se fue muriendo por tristeza.

Se lo llevó callada la pena,
sin campanarios ni banderas,
y sus poemas, uno a uno,
se los tragó la polvareda.

[Coro final]
Ay, viejo poeta del correo,
triste cantor de la escalera,
vendiendo versos por monedas,
bebiendo ausencias y condenas.

Ay, si alguien sabe de sus versos,
si alguien conserva sus tristezas,
que me los diga despacito,
que no se muera lo que queda.

[Outro]
Porque el viejo ya se ha muerto,
se lo llevó la pena entera,
pero tal vez vive en un verso,
sentado aún en la escalera.